Morrison, le gras

« Jim Morrison, diminutif de James Douglas Morrison (8 décembre 1943, Melbourne, Floride - 3 juillet 1971, Paris), inhumé au cimetière du Père-Lachaise (division 6), est un poète et chanteur de rock américain, leader du groupe The Doors de 1965 à 1971. Sex-symbol provocant au comportement volontairement excessif, véritable idole de la musique rock, mais aussi intellectuel engagé[réf. nécessaire] dans le mouvement de la protest song, en particulier contre la guerre du Viêtnam, attiré par le chamanisme, on lui attribue une réputation de « poète maudit » que sa mort prématurée, à Paris, dans des circonstances mal élucidées, transforme en légende. »

C’est ce qui écrit dans la fiche Wikipédia de Jim Morrison. Vous connaissez Dorham ? Il est spécialisé dans les vieilles gloires et a récemment publié une enquête assez poussée sur Elvis.

On connaît tous Jim Morrison. La plupart des types de mon âge sont fan, comme d’autres sont fan de Bach ou de K. Roth. Moi-même, je dois avouer une admiration sans limite au point que je vais me prosterner tous les 15 août sur la tombe de Jim, celle de Marie étant suffisamment fréquemment.

Turlupiné par les « circonstances mal élucidées » de sa mort, Dorham a mené des recherches très approfondies sur le sujet dont il m’a accordé l’avant-première afin de faire monter progressivement le buzz pour gagner des sous avec son prochain livre qui contiendra tous les détails de l’enquête.

Le seul qu’il m’a autorisé à vous livrer est qu’il a retrouvé le billet d’avion de sa mère (celle de Jim Morrison, pas celle de Dorham) dans le grenier de sa mère (celle de Dorham, pas celle de Jim Morrison, essaie de suivre un peu, bordel) qui était femme de ménage à Orly à ses heures perdues.

Elle est arrivée à Paris le 2 juillet 1971 car elle avait été appelée en urgence par ses musiciens voyant la dépression de Jim qui ne supportait pas la pression, un peu comme Jim La Branlette, le loufiat de la Comète, qui ne la supporte pas, surtout quand il est avec moi au comptoir. Il n’y a d’ailleurs pas qu’en pression qu’il ne la supporte pas, en bouteille aussi.

Ainsi, Jim Morrison n’est pas mort. Sa mère l’a conduit à l’hôpital où il a pu se soigner. Ensuite, il a été conduit au Sanatorium de Plémet pour y faire une longue cure. La « mort mystérieuse » a été inventée pour entretenir la légende et permettre de continuer à vendre des disques.

C’est parce que Loudéac est côté de Plémet que Dorham m’a raconté l’histoire. J’ai donc pu en savoir plus quand il m’a dit le nom d’emprunt de Jim Morrison : Marcel Bichon. Il a acheté un pavillon à Loudéac après sa sortie du sana et est entré comme caissier à la Caisse Locale du Crédit Agricole.

Il a poursuivi sa carrière progressivement malgré un goût prononcé pour l’alcool qui le fait engraisser pour justifier le titre de mon billet, un peu comme Elvis et cette carrière fut brillante car, quand il est parti à la retraite, il y a deux ans, il était directeur des contentieux à la Caisse Régionale.

C’est quand même autre chose, comme carrière, que de rester au Père Lachaise, non ?

J’espère que Dorham a recueilli suffisamment de preuves car j’ai du mal à croire à tout ça.