Rom au bistro

Vendredi soir, le patron a sonné la cloche vers minuit vingt. C’était donc samedi matin. C’est un signal : si vous voulez boire un autre verre, il faut le commander maintenant. Normalement, il sonne vers trente-cinq. Il a essentiellement des habitués et ça fonctionne bien. Tout le monde est discipliné…

Il avait donc un quart d’heure d’avance sans raison valable sauf l’ébriété d’une partie des clients, un peu plus mesurée que d’habitude…

Il sonne, je commande et je file aux toilettes. En sortant, un type m’agresse : tu as passé une heure aux toilettes. Je nie. Il insiste et menace de me dénoncer au patron. Il parlait assez mal le français et était particulièrement agressif. Il cherchait la castagne. Je vous jure que je ne passe jamais une heure aux toilettes : il n’y a pas de bière pression.

A moitié retourné par cette altercation, je vais prendre l’air et je commence à discuter avec deux gugusses qui trainaient là. Mon gugusse sort en gueulant vers l’intérieur du bar. Les types avec qui je discutais me disent : c’est un Rom, il est con. Je dis qu’il ne ressemble pas à un Rom mais ils insistent (à vue de nez, c’était un Italien ce qui est encore plus rare que les Roms à Loudéac). Peu importe. Le racisme antirom est arrivé jusqu’à Loudéac. Ca leur apprendra à voler des poules.

Je rentre dans le bistro quand le patron disait globalement qu’on pouvait rester jusqu’à la fermeture. Je lui dis : laisse tomber, tu veux fermer, on va se casser et je vais vers mon verre, au comptoir, pour le finir (oui, je veux bien partir avant la fermeture, mais à condition que mon verre soit vide). Le patron se met à crier : « quand je dis que vous pouvez rester, ce n’était pas toi, Nicolas Jégou, qui va me dire non » (il faut dire que je pars rarement avant l’heure…). Il était très en colère, je l’ai compris au fait qu’il m’appelle par mon nom complet. Je ne comprenais rien. Voyant mon désarrois, il vient vers moi et me dit : « surtout toi, tu restes là. »

Une lueur d’espoir m’a traversé l’esprit : aurait-il décidé de m’offrir un verre après le départ des autres clients, ce qui n’arrive jamais (il n’a pas le droit et quand on bosse depuis 9 heures le matin, on n’a pas envie de boire un coup avec un crétin après la fermeture alors qu’il reste une bonne heure de ménage) ?

Finalement, il m’explique : le type (le Rom, suivait un peu) avait dit au patron qu’il m’attendrait pour me casser la gueule parce que j’avais passé une heure aux chiottes.

Entre temps, un des clients (un jeune gars que j’aime bien) se met à tempêter : son portefeuille qu’il avait posé sur le comptoir avait disparu. Il ne lui restait plus que sa carte bancaire. Il voulait évidemment courir après nos Roms mais on l’a retenu. Finalement, quelqu’un lui a dit que le Rom allait prendre les billets dans le machin et le jeter sur le parking. Le petit gars est sorti et est revenu moins de trente seconde après en souriant : il avait récupéré ses papier.

Du coup, à la fermeture, pour me protéger, la serveuse m’a ramené en voiture à la maison ce qui m’arrangeait bien, avec la tempête.