Enfin des nouvelles ! Et des polémiques. Et un peu de scatologie...

 

L’autre jour, l’aide-soignante charpentée constatant que je sortais de ma douche vêtu assez courtement m’a demandé ce que je voulais comme sous-vêtement. Je lui dis d’ouvrir ma valise te de prendre un caleçon au hasard (tout le linge salle était dans un sac à part). Elle me repose la question : lequel vous voulez. Je dis : « prenez celui du haut ». Elle me dit « il n’est pas propre, il est tout déteinté ». Evidemment, si j’avais été en forme, j’aurais pu répondre « hé ho, connasse, je te dis que tout mon linge plié est propre et sort de la machine donc tu me files se caleçon et tu me laisse le pénétrer ».

Mais non, la fatigue d’une opération vous pousse loin d’une rhétorique sans intérêt. Vous ne pensez qu’à protéger vos fesses et à attendre la prochaine période de solitude. Vous ne savez pas à quel point une grognasse remettant en cause mon hygiène peut me ruiner le moral, juste après une opération.

Le lendemain, elle m’a demandé ce que mon linge (sale, cette fois, faisait par terre). Je l’ai dit que je n’avais pas eu le temps de m’en occuper. Elle a lever les yeux au ciel : « Mon dieux, type veut faire sa lessive dans mon hôpital ». Heureusement, il y avait une autre dame qui passait par là et qui lui a expliqué la vraie vie : on n’a pas le choix.

A un autre moment, une aide-soignante m’a demandé si j’avais ce qu’il faut pour ma toilette. Par réflexe, j’ai dit « oui » avant d’oser dire que je n’avais pas de serviette. Comment voulez-vous qu’un type de 58 ans reconnaisse qu’il n’a pas les moyens de se laver. C’est tout con, tout évident, mais c’est ainsi.

 

Ces petites vexations sont monnaie courante. Vous sortez d’une opération, vous avez des gaz, vous vous dites que vous devriez chier alors vous dites à un personnel de luxe (ben oui, la cardio, à Pompidou, on ne rigole pas !) que vous auriez envie d’aller à la selle alors que vous n’avez qu’envie de chier. A la fin, il faut que sonniez pour que les gugusses se déplacent pour vous torcher les fesses.

On s’y habitue. C’est le cumul des petites choses qui est horripilant ! Je vais être un peu dégueulasse mais il faut bien que vous compreniez : ce matin, je suis allé chier (indépendant jusqu’au bout) mais je n’arrivais à me torcher le cul, le papier était plus ou moins humide, l’opération rend certains mouvements impossibles… Alors, à un moment, je me dis qu’il ne reste qu’une solution : prendre une douche. Je l’ai fait. J’ai oublié de me nettoyer le cul à fond. Je me suis rassis sur mon lit pour mettre un caleçon. Il y avait de la merde sur les draps. Il fallut que je plie le drap de manière à cacher cette merde de manière à ne me taper la honte de ma vie pour ne pas avoir été propre…

 

Parmi ces petites vexations idiotes, il y a évidemment les grosses conneries des aides-soignantes qui s’imaginent diriger le monde mais aussi des bêtises du personnel. Ce matin, j’avais un scanner avec injection (on vous fait une perfusion avec du liquide pour voir comment il circule, en gros). Le service de ma chambre me pose donc un cathéter, appelle un brancardier, celui-ci arrive, il me dit qu’on a le temps, on arrive effectivement à 10h15 dans le service de radiologie pour un examen prévu à 11h. Les guignols ont fini par s’occuper de moi à 11h30. Le cathéter était bouché. Ils s’en sont pris à trois fois pour en poser un autre, le tout en gueulant contre l’autre service…

Je peux vous assurer qu’un patient nouvellement opéré du cœur (de l’aorte, pour être précis) n’a pas besoin d’une querelle entre deux services pour savoir lequel avait échoué à vous faire une piqûre…

 

Dans toutes ces histoires, il y a une enquête discrète pour comprendre pourquoi j’ai fait une récidive. Le fait que j’ai merdé pendant un mois ou deux montre surtout que je n’étais pas assez sensibilisé. D’autres pièces rentrent au dossier. Hier, une petite dame des services sociaux est venue me voir pour l’organisation de ma convalescence. Le fait que je n’ai pas été admis dans un « SSR » après la précédente opération montre aussi qu’il y a une faute.

L’enquête va progresser.

 

Toujours est-il que je vais être amis en convalescence pour trois semaines dans un SSR du coin mais il faudra encore attendre trois semaines. Et j’ai réussi à ne faire que trois hôpitaux de semaines ce qui va me permettre de retrouver l’idéal les terrasses de mes bistros.